По хуй начинается с утра. Когда вас никто не будет, не открывает шторы и с вами никто не разговаривает. Когда небо не имеет цвета. И тебя совершенно это не расстраивает, ты не пиздишь в твиттере и на стенке "Вконтакте" о том, как тебе холодно в пустой квартире, как не греют батареи и как бы хотелось вместо чая утонуть в его карих глазах цвета вчерашнего кофе. Потому что тебе от души всё равно, даже глубже, " по хуй " стало диагнозом, потому что чтобы не случилось - это хорошо. И ничто не удивляет. Рядом твой кот, свернувшись колачиком всё ёрзает на твоё одеяле. А на столе стоит рюмка с водкой и пачка сигарет. В эти 36 и 8, 28 стало всё равно. Понимаешь, что было бы лучше если бы люди которые тебе сейчас пишут ушли, не вернулись, просто бы меня не знали. Осталась только я и одноразовые встречи от скуки. Но не люди. Устала от ответственности, которые они сами себе навязали. Я ни в чём не в отете за них. Вы ведаете, что творите и пишете мне, не зная, что сами хотите. Отстаньте, пожалуйста, сами. Я не похуист, не потерянная от жизни, я живу в своей квартире, пишу эти ёбанные заметки, которые откладываются в головных клетках. Нихуя я не писатель и я ругаюсь матом. Вы временны и лучше сегодня, чем никогда. Чем ближе завтра, тем больше возможности "навсегда". Господи, забери их от меня. Не очаровывайтесь в меня, всё равно скоро наступит среда. А после среды четверг, я забуду про вас в поенедльник, как сегодня в свои 36 и 8, 28.
Во воторник.