Нет ничего во мне, кроме жгучего желания выжить в проклятой осени.
Мы отступаем по воле случая, раненых сдали, убитых бросили,
Мы отступаем, и листья ворохом наши следы укрывают намертво,
Пахнет морозом и мокрым порохом, лес заключает идущих камерой,
В каждом овраге тропинка рушится, с каждой минутой слабеют сильные…

Осень приходит сюда за душами.
Если я вдруг не вернусь – прости меня.