я в сто раз хуже каждого из вас,
гожусь на свалку или в богадельню
сама себе не верю, и подчас,
без сил и денег падаю на землю
мне смерть подарит центнер поцелуев,
израненные слепостью людской,
мон шер ами… под звуки алиллуй,
зачем же сердце протыкаешь мне иглой?
я буду ползать и молить прощенья
рыдать над фортепиано и стонать
я вспомню осень, дату твоего день рождения,
мне вечность в нашей инквизиции пылать