когда ты идешь домой из магазина и пальцы на ногах едва ощутимы, а в руках у тебя три больших пакета с едой, и ты не можешь вернуть на место спавшую с плеча ручку сумки, тебе не хватает рук, чтобы открыть дверь в подъезд, под ногами мелькает асфальт, который ты, к слову, видишь всего одним глазом, потому что на другой падает уже до неприличия длинная челка, и ты понимаешь, что единственный человек, на сообщения которого ты хочешь отвечать, не напишет по крайней мере ещё 3 сраных дня, которые будут тянуться как густой кисель, тогда хочется просто бросить все эти пакеты, сесть на бордюр и рыдать, как маленькая девочка, которую все бросили и упорно не хотят искать; и я ума не приложу, что меня останавливает.