и в последний день ноября я увидел его.
он был с чемоданом. стоял на перроне вокзала
и зло озирался на бомжей спящих под
лестничными клетками вокзала.
он давал пинки пробегающим псам
и морил голодом безденежных путников
Молдова-Москва.
я видел как их веки дрожали от тяжести похмелья.
а пальцы впивались в билеты. - всё что осталось -
жёлтый билетик. помятый и лёгкий как выдранная
в клетку страница. но очень важный как последнее
перо последнего летописца.