он настолько пронзителен,
что у меня не хватает слов,
а знаки препинания теряют значение.
и это, ни что иное, как любовь,

читаешь и чувствуешь,
что это то, о чем вчера
болело слева,
это как слушаешь песню первый раз,
влюбляешься, но не знаешь ничего,
кроме припева.

это когда в виске не хватает пули,
а боль становится невыносимой.

*и нет особой разницы
что ты режешь утром в июле
себя или апельсины*