Со мной опять здороваются стены.
С них сползает краска и идет за мной.
Они называют это тенью,
Я называю это тоской.
Не могу приспособиться к этому городу,
Не могу поселиться в чужие горы.
Они называют это глупой гордостью,
Я называю это горем.
У меня нет права на слово «вечность».
У меня нет денег на право забыть.
Они говорят, что это бедность,
Я говорю, что страшно жить.
Опять в тишине я слышу пение
Великолепно-жестокое, как пожар.
Они говорят, что это терпение,
Я говорю, что это дар.
За мной опять ходят бродяги.
Я держу кусок неба, в нем вбиты гвозди.
Они называют это флагом,
Я называю это «звезды».
На улицах столько пустого места.
Я пою, но это ничего не значит.
Ведь они называют это песней,
Я называю это плачем.
Я сжимаю в руках солнечный сгусток,
Остатки неба, синего с солью.
Они называют это искусством,
Я называю это болью.
Кто-то рисует пустые дороги,
Кто-то пишет мысли на снегу рукой.
Они называют это богом,
Я называю это собой.