зачем вся эта доброта была посвящена
лимоном вижата, бессонницей истощена
в лицо получив кулаком очевидости
по третьему закону ньютона..
мертвые вести мертвого почтальена.
небоскребы тоже расскачиваются,
расплачиваясь за высоту своих спин.
а у меня в голове неумолкает сплин
на завтрак, на ужин.
ты-мне-черт-возьми-как-воздух-нужен
если вдруг еще жива.
можно спросить у неба. .
эй, всевышний, что там у нас по сценарию, а ?
молчит, старик бородатый.
а я слыхала, что борода его - из ваты.
и ореол - зрительный обман.
" каждому свое ! " - кричал таракан
изо рта
довольного кота.
я все болтаю, а вы все читаете "весь этот бред "
эти строки, в которых "выхода нет "
и было бы мне пора замолчать наконец
в моих строчках привычная норма - полный пиздец.
я не пишу тут стихи, никому не дарю их не посвящаю
я ни на кого ни за что не в обиде поэтому никому ничего не прощаю.
я ногтями по кафелю вскользь
с зимой порознь
спасаю свое вдохновение.
это был монолог под названием
" персональное-солнечное- затмение ".
и это очень плохое стихотворение.