Бросаешь дымящийся бычок philip morris в темноту. Такая ночная свежесть и последняя скуренная сигарета, самая лучшая, которую в москве не купишь. Ты смотришь на чуть смятую пачку и начинаешь вспоминать - по кусочкам - сначала улыбку, потом глаза, потом голос, потом вены, выпирающие, на руках и пафос. Мальчики кружат нам головы.

Стоишь дышишь, пытаешь вдохнуть кислород в ебучие прокуренные легкие и думаешь о простой цепочке " действие - последствие". Еще чуть чуть о голодных детях в Африке, у тебя ведь урчит живот.

Наверное, это - бессмыслица. Ты отдаешь все, за право принадлежать. Хотя с другой стороны, рвешься к свободе. И все больше хочешь готовых ответов и мимолетных решений.

Лету скоро прийдет конец. Об этом тоже немножко думаешь.