Он начинает от меня уставать. Не говорит об этом, конечно, но уже начинает. А я знала, что так будет и даже предупреждала, но он спорил, и какая-то часть меня верила в чудо. Верила, что нашла свое. Нашла. Нет, не больно, ведь этого и ждала, но не то. Привычно. Разбито. И все-таки я надеялась, что он окажется прав. Вроде, все так же, но «перезвоню через 10 минут» плавно перетекают в полтора часа, разговоры короче, спим по ночам, не стремится увидеть, уже неважно.