Церкви и книжные магазины вызывают у меня одинаковые чувства. Мне неуютно, я чувствую себя неуместным и хочу залезть поглубже в капюшон. Слишком яркий свет, слишком чистые помыслы, слишком много идеалов. Чужой мир, не моя сторона, я будто пятно крови в чистой операционной.
Время превращается во что-то ощутимое спиной. Желание быстрее со всем покончить колет изнутри как межреберная невралгия.
Губами или кончиками пальцев возношу я молитву, я чувствую, что совершаю богохульство. Недостойный.
Обычно прихожане, продавцы или простые, такие же как я, покупатели духовной благодати, полосуют меня недоуменно-высокомерными взглядами. O sancta simplicitas, по их мнению я не похож на того кто в этом нуждается. Я замираю, стараюсь не привлекать к себе внимания, ухожу в себя. Не слишком глубоко. Взгляд соскакивает с мелководья безразличного лица и существует отдельно от меня до тех пор, пока с добычей не вернется обратно. Так же как подрагивают огненные наконечники свечей, содрогаются мои нервы. Я слишком уязвим в те моменты, когда в чем-то нуждаюсь.
