Очнувшись с утра от трёхчасового сна из-за тающего снега на ногах, я, непривычно для себя самой, не злюсь, а лишь устало улыбаюсь. У меня есть привычка не закрывать форточки, наверное, я жду кого-то, жду, как будто всё ещё веря во что-то. Сегодня удивительно тёплый и светло-грустный день.
Я родилась 16 августа 2011 года, как Вера из трупа Надежды. Я долго не могла придумать себе имя, прозвище, название. Я - Ничто. Людям говорят: «За пределами Вселенной - Ничто», а они не верят. Нет, это не вакуум, не воздух, не сущность, это нечто Ничто.
Несамостоятельность писания. То, каким будет моё новое предложение, новая строфа, новая мысль, целиком и полностью зависит от откружающей среды, зависит от отвратительных желтых (ну почему именно желтых?) фонарей за окном, от дремлющей на полу собаки, от падающих ни с того ни с сего на пол книг, от чего угодно, но только не от меня.
Он мне говорит: «Убери от меня свою аутентичную рожу», комплиментирует ли?
Я понимаю, что у меня уже никогда не будет длинных волос, хотя и не нужны они мне вовсе, и я даже не попытаюсь отращивать их, но повод погрустить всё же найти нужно.
Сегодня день идёт криво, не по привычной тропинке, вот чёрт, я снова не могу писать, ничего не могу.
Разочарование дня - понимание, что смысл утра заключается в поиске пары одинаковых носков.