привет.
год назад ты попросил тебе не писать, не звонить и не беспокоить.
прекрасно; но мне это будет стоить
чуть больше, чем двести счастливых лет.

скажи, ты куришь?
если нет, то тебе лучше начать курить,
иначе, как я же смогу доходчиво объяснить,
что весь этот год я сгораю, как оставленная на ветру сигарета -
и в небытие сдувает пепел ветер, и ничьи губы не сжимают фильтр,
и ничьи легкие не вдыхают меня теперь.

волшебный мир -
он пропустит сквозь пальцы лживых да мелких,
более значительные застрянут в клетках,
так, будто бог за них никогда не молил.

время?
нет, дорогой, время - это абстрактное понятие,
я же тебе о том, что во мне боль проклятием
сидит, свербит и не выходит -
разливает горячую ртуть во мне.

любовь?
какая к черту любовь? когда у меня пари с тем,
которого гладишь по руке - и он становится всем,
который занозой, протезом, катетером внутри -
который мне год назад сказал: «не звони».

который играл в благородного, будучи просто трусом,
который своей смазливостью лежит в моем сердце грузом,
который - чье-то горе нагое,
какая же это любовь? нет, тут что-то другое.