И я не знала куда себя деть.Когда мои глаза смотрели на эти книги, пачками сложенные в корридоре, обернутые мамой троекратно белой веревкой.Они были немощные, уже обречённые на дорогу.
Я не понимала, как можно так поступить.
Они не заслужили этого.Не было и хорошим местом для них наш балкон, но так чудно было когда все доведут до ручки, запереться там, вместе с ними и листать, читать, вдыхать их старый аромат…
Большая часть из них была так и не прочитана.Половина была из библиотеки, когда-то купленной за огромные деньги.Некоторые, были моими личными, когда-то купленными и не имевшие этого аромата, шершавых страниц, давних дат выпуска.Время всех поимеет.Последние, аккуратной стопочкой сложенные - мои детские.Они путешествовали со мной с малого, их картинки я знала на ощупь, их сказки - наизусть.
И теперь они переезжают.Все.
До некоторых я так и не дошла, всё время читая что-то другое, а то и вовсе не трогая страницы.
Две мне удалось спасти.
Только две.Одна из них дедушки, а вторая куплена чёрт знает откуда, так как была подаренна какому-то внуку "Вите".У нас не было Вить.
Теперь это книга моя и её чинит не какой-то Витя и читать её историю будет не он.
Старые книги - как старые люди, ты чувствуешь что скоро их конец, что их корешки помяты, что их страницы пожелтели и рвутся, а те каракули никогда не сойдут с потёртых обложек.Хочется продлить их век, хоть немного.Но они уже, никому не будут нужны.