Последние несколько лет я старательно читаю литературу, способную что-то всколыхнуть в сознании мыслящего человека. Я открываю книги Сартра, Камю, Гессе и других авторов, которые сейчас не лезут мне в голову из-за моего нынешнего пристрастия к этим трём авторам. Я читаю книгу за книгой, и пусть это бывает не так уж и быстро, ведь иногда я умудряюсь так закрутиться в своём бездельи, что трачу на некоторые книги по месяцу, так или иначе я вполне сносно справляюсь с чтением. У меня впереди еще много лет, которые я смогу потратить на чтение подобной литературы.
Но, всё же, бывают моменты, когда я почти не понимаю того, о чём пишет автор. Казалось бы, достаточно вчитаться в ту или иную теорию чертовски талантливого писателя, и можно легко разобраться в том, что же он хочет донести до меня своими метафорами и сравнениями. И всё же, в моей голове будто летают маленькие дракончики, пожирающие строчку за строчкой и не оставляющие в голове ровным счётом ничего из прочитанного. И тогда мне становится по-настоящему страшно, ведь мне, может быть, и всего семнадцать, и я смогу разве что стать эрудированнее и образованнее, но навряд ли неожиданно обзаведусь умом, достойным таких книг, как те, что теперь украшают мои книжные полки и хранятся в глубине электронной книги. Я боюсь, что никогда не смогу понять Кафку с его невероятно глубокими текстами, никогда не осилю полностью и моих любимцев, ведь я уверена в том, что ум даётся нам от природы, а знания как раз-таки предмет наживной. Но знания никогда не помогут мне вникать и писать что-то подобное, хотя я стремлюсь к этому начиная с двенадцати лет.