казалось бы, ничего особенного - а тут вдруг села ночью и со скуки начала читать Чехова. села и прочитала целую пьесу, после Сомерсета Моэма - какя-никакая, а классика. после еще что-то уж и не вспомнить. читала-читала и понимала, что это настолько меня не трогает. меня ничего не трогает в последнее время: книги, кино, люди. ничего не хочется, все противно. мама говорит, что из меня опять начинают иголки расти. знаю, что права, а все равно раздражаюсь.

пытаюсь нырнуть с головой хоть в какое-нибудь заняте - меня выталкивает. пытаюсь договориться о встрече - перестаю жать на кнопки после первых трех цифр. чувствую себя огромным, неповоротливым ламантином, жирным, глупым ламантином, которому ничего не нужно. который своими тоскливыми небольшими глазками при взоре оставляет на все серую и пыльную тень скуки.