Ненавижу этот промежуток от двух до трех ночи, когда время тянется мучительно медленно, порой, даже болезненно, а так хочется его быстрее пережить. В такие моменты на шею падают миллионы дурных мыслей, старые, но еще не зажившие воспоминания и ситуации. Собственно, делать ничего и не остается, только сидеть, поджавши рукой подбородок и думать обо всем этом.

Пересматриваю фотографии, листаю книги, от которых раньше была в восторге, перечитываю посты и то и дело разглядываю свои любимые, протертые и вымученные шорты. На шкафу спрятана недопитая бутылка водки, в одном из многочисленных ящиков лежит пачка Кента. Мне противно, скучно и одиноко, но я прекрасно понимаю, что в этом виновато только время. Сейчас оно самое неподходящее.

"И жила она жила, пока не подохла от своей же амебности". Ничего так, свеженькая концовочка для моих мемуаров. Да, в общем-то, они бы и были только в одно предложение.