Мне порой кажется будто я выписалась. Закончилась, как ручка. После последних ночей это чувство снова вернулась вернулось.
Знали бы вы насколько оно невыносимо для меня. Мне иногда кажется, что смерть лучше этого чувства. Ведь когда я слишком много пишу, я изливаю все, что меня наполняет. А потом…Потом все кажется мне незаурядным бредом. Записки некого сумасшедшего. Новая волна презрения, ненависти, самокритики и самобичевания.
А что еще может сделать абсолютно пустой внутри человек?
Ведь когда я выписываюсь, я делюсь всем своим с бумагой. На миг, на краткий, едва заметный миг мне легче, а потом пустота. Во мне не остается ничего. Все это на бумаге, хоть лучше бы оставалось на своих местах. Дикая опустошенность моя спутница недели на 2-3.
А потом, а что потом? Опять по кругу. Как сосуд - наполнилась, опустошилась. Когда же дойдет период до выбросилась.