будет день
и о нас расскажут
своим непослушным детям,
чтобы не вздумали
становиться такими, как мы.
расскажут,
о чем мы думали,
что мы пили,
где мы прятались от зимы,
и как обреченно любили
в каком-то там нашем столетии.
но,
обложившись нашими дневниками,
нас не найдут,
нас не пройдут
по школьной программе,
нас не догонят
в погоне
за нашими снами,
описанными в стихах,
не по погоде
раздетых,
написанных впопыхах -
о том, что сбежишь, сбегу,
как в какой-то трагикодраме.

будет день, когда я не смогу
больше приехать к маме.
когда прежнего не сложить,
разорванного на кусочки,
утомленного бытом и спешкой,
нежеланного, как задержка.
бездыханного. мертвого. точка.

но мы останемся жить
в кружочках
перепуганных детских глаз,
таких
непохожих
на нас.