Помню, как любила его. Как, едва завидев его, трепетала. Все внутри меня сжималось, я едва выговаривала слова. Руки тряслись, сознание мутнело. И так полтора года. А еще помню, как однажды, когда мне было очень-очень плохо, он вдруг позвонил. Мы очень долго не виделись, а тут звонок. И мне так сразу хорошо стало от его голоса. Какие чистые чувства я тогда испытывала. Как мечтала. А мечтать даже нельзя было.

Много готова была делать только ради него. Сколько намеков, сколько слов, сколько надежд он мне дарил. А ничего. Ничего.

Наверное, понимал.

Сейчас я рада, что это закончилось, не начавшись. Это не смогло бы перерасти во что-то большее, никогда. А если бы и переросло, то не продолжилось бы долго.

Теперь я уж не люблю его так. Люблю по-другому. Как друга. Как товарища. Как самого понимающего человека. А любовь… Теперь же это самые чистые, нежные, приятные воспоминания. Пусть, немножко стыдно. Но ведь так и должно быть, если речь идет о первой любви?