Осталось трепетно разглядывать узоры - круги непонятной формы, фигуры разлетающиеся по ветру, словно чьи-то души.

Вокруг меня четыре вида стен, картин, в целом напоминающих сюрреалистичную панораму: цвета хаки, яркие фанфары, Гиза, люди любящие жизнь в Гизе, пепельное солнце, океанский шторм и парусные фрегаты, павианы, парапланы, оазисы под руку живущие с галофитами - раньше ничего не было. Очертания, но не смысл. Родители явно искали во мне что-то из ряда абстрактного творчества.

«Стрела времени, или природа преступления»

Мне нужен был всего лишь абзац. Пару строк, переполненных мыслями, ради которых пришлось все утро скитаться по страницам книги. Я помню, все должно быть там; может, со 140й станицы, или 180й. Нижний правый абзац, начинающийся со слов «Другой я» — его просто нет. Именно в тот момент, привычка все записывать взяла отгул. Не люблю я такое чувство. Все по делам: работа, учеба, а на меня повесили груз в виде пары строчек. Пф.