Все эти бложики, эти тлоги, дневнички, да что угодно появилось в моей жизни очень рано, ведь никогда в моей жизни не было ни одного человека, которому я могла бы сказать все. Я сжигала свои первые бумажные дневники, удаляла странички из интернета и меняла имена своих детищ, чтобы больше никто и никогда не смог прочитать о том, что тогда было в моей голове. Даже я, ведь, в конце концов, очень многое нужно забывать. Это я умею делать лучше всего, только с каждым разом получается все труднее и труднее, а иногда и старые воспоминания вырываются из своих камер-одиночек в подсознании и вновь отравляют мне жизнь.

Я увидела первую ссору родителей, когда мне было примерно 4 года. Я стояла в коридоре напротив стены, разделяющей две комнаты и смотрела на то, как оба стоят у окна. Только окна эти были разными, через стену. Отец нервно курил, а мама плакала. И это был мой первый выбор в жизни. Я стояла рядом с двумя дверными проемами и просто смотрела на них, пытаясь понять, куда мне нужно идти, кто прав, кто виноват. Сейчас я уже понятия не имею, что было причиной того тихого скандала. Папа никогда не кричал. Я знаю его эти 17 лет, но он никогда не кричал ни на меня, ни на маму, ни на бабушку. Мы могли быть дотошными, невыносимыми и истеричными. Мы могли быть тысячу раз неправы. Но он никогда не кричал. Никогда. В тот раз кричала только мама, причем так громко, что мне хотелось закрыть уши и спрятаться в шкафу. Она кричала и плакала, а он стоял и молчал. Потом просто ушел в другую комнату и заставил меня сделать самый сложный и самый первый выбор.

Сейчас я начинаю подозревать, что ему куда больше была нужна моя тёплая маленькая ручка. Сейчас я сижу и плачу только потому, что ушла к матери. Но это совсем не значит, что я жалею о своем решении.