Тебе надоела эта пыль старых томов, прародителей и кумиров. Ты хочешь другого. И ты бежишь по библиотеке, а вокруг проносятся картинки из книг. В них - твои спутанные мысли, переживания и всплески эмоций. А впереди, сквозь этих вымыслов и сказок - разноцветные спины, и ты бежишь вперед, за ними. Вырываешься из своих снов и мечтаний, выпадаешь из затемненного и родного библиотечного окна, летишь пролетами вниз. Время замедляется, и ты видишь, как твои выдуманные, но верные друзья, растворяясь, махают тебе рукой из окна.
И вот ты в цветной луже реальности, в красках обляпанный, в желто-красно-сине-зеленых пятнах бежишь по улице. А впереди все те же разноцветные спины, зонтики, темные очки, солнце светит, руки в карманах, жуют жвачку, целуют в щеки, поблескивают глаза. И ты хочешь к ним, к этим спинам, ты рвешься к ним, ты протягиваешь к ним руки. Они все не поворачиваются, идут спинами к тебе. Ты не можешь заглянуть в их глаза.
Все смешивается - руки, спины, лица, морды, глаза и глазенки, пальцы худые и толстые, противные, жирные и скользские руки, испарины и залысины, парики и штукатурные слои косметики, все бежит, бежит, проносится разноцветными масками мимо, бежит, бежит, летит, взлетает!
Все взрывается, когда кто-то плюет тебе в протянутую руку жвачку.
Снимай розовые очки, парень! Здесь нету мыльных пузырей, все лишь обертка.
Ты оглядываешься. И останавливаешься. Все так меняется. Все серо, кругом и повсюду. В небе и домах ты видишь всю серость и блеклость этих людей. Она отражается повсюду. Блестящие глаза - стекляшки. Холодно глядят на тебя, а тебе некуда деться. А в голове все те же спутанные мысли. И никто не поможет - верные друзья остались там, в твоей детской библиотечной голове. Ты так мал по сравнению с этой толпой вокруг. Цветные спины сереют и блекнут. И сами пятна на тебе уже не кажутся такими радостными. Они фальшивят.
И никого нет рядом. И так ты будешь стоять, пока не пойдешь. Куда?
Иди с толпой, и никогда никому не пересечешь дорогу. Иди в обратную сторону и мешай всем. Но в любом случае ты пойдешь в этой толпе один. Так же будешь блекнуть и стареть, а глаза когда-нибудь застекленеют. Поникнешь головою, один, пойдешь против толпы и будешь идти, пока какой-нибудь особо грузный толстяк плечом не свалит тебя в грязь. И тогда прощай, "цветной мир".
Так мало людей идет против толпы с высоко поднятой головой. С не стекленеющими глазами, а пламенеющим сердцем. Они идут, не ломаются, проходят всю толпу. Но что за ней, за этой чертовой смесью разноцветных спин и ненастоящих глаз?
Один. Ты будешь там один.
Пока не дождешься кого-нибудь, прошедшего толпу, как ты.
Жди. Вечность.