В некотором роде, феноменом были и мои мысли. Я редко размышляю на тему бурной романтики, любви под ручку, дождливых лиц и прочей чепухи. В основном это превращается в груду пошлости, которая.. в прочем, ладно. Спровоцировала меня книга Мартина Эмиса. Роман. Взялся я за него только вчера вечером. И уже начиная с первых страниц у меня начал четко вырисовываться образ Холдена Колфилда. Знаете, такого двадцатилетнего Холдена, которой еще больше ненавидит людей, еще больше пьет и занимается разглагольствованием. Создалось впечатление, что из неё получился бы отличный сценарий к фильму. Со всеми этими подружками, развязными сестрами и их мужьями.

***
Норман сидел на дереве, одиноко возвышающемся посреди палисадника. Одной рукой и обеими ногами он обвивал ветку. Действуя свободной рукой наподобие поршня, он пилил эту ветку у основания. Ветка, явно мертвая, нависала примерно в двух метрах над землей.
Я остановился.
- Когда ты отпилишь ветку, - попытался я обратить на себя внимание, - ты упадешь.
Норман меня игнорировал. Но я видел его лицо - застывшее и беспощадное.
- На землю, - уточнил я.
Понаблюдав за ним еще несколько секунд, я подошел к двери и позвонил. В тот момент, когда дверь уже открылась, раздался страшный треск - как будто падало дерево - и затем грохот. Я обернулся. Норман был уже на ногах, и отряхивался так, словно по нему прыгали блоги.
- Просто праздник какой-то, -сказала Дженнифер, его жена.