Просыпаюсь как от какого-то сильного толчка и чувствую, что плачу уже наяву. Медленно прихожу в себя и все-таки понимаю, что это глупый сон. Первый кошмар за несколько лет.
Его размеренно качающийся из стороны в сторону труп все еще стоит перед глазами. Я хватаю его за руку, плачу, а потом вынимаю из петли. Все так, как будто я уже где-то это видела. Я забираю его с собой.
Мы приезжаем домой, я кладу его в ванну и мою, снова начиная рыдать. Я собираю вещи и мы уезжаем.
Потом все как в тумане, но я понимаю, что отец снял нам квартиру. Каждый день я просыпаюсь, мою его и разговариваю с ним. Наливаю чай в его любимую большую кружку и стараюсь готовить все новые и новые блюда. Для него.
Мы засыпаем вместе, и я прижимаюсь к его совсем холодному телу. Уже несколько месяцев я не выхожу из квартиры, а отец привозит мне еду. Он не знает, что я живу с покойником, да и никто не знает. Я читаю ему книги и пою песни, рассказываю все новые и новые истории из моей выдуманной жизни — он не должен знать, что я отказалась от нее, чтобы все время быть рядом. Целую его холодные губы по ночам и мечтаю о том, как он будет играть с нашими детьми.
Проснулась я во время одной из ночей, когда плакала на его посиневшем плече.