Гастроли осени подходят к концу. Зимние оковы все громче звенят, отдаваясь в ушах сильным холодным ветром. Недосып, затуманеный разум, сон по 5 часов в сутки, сожженый кислыми конфетами язык. И одиночество. Одиночество, наполняющее душу льдом, тем, что рисует волшебные узоры на стеклах. Быть может, это язык одиночества? Эти рисунки? Быть может, это одиночество зимы…