жила была девочка.звали ее тумбочка.для этого не было никакой причины, просто так ее называли.она была бы самой обычной, если не считать моря у нее внутри.спросите, как можно не замечать моря внутри?. - вот и сама тумбочка, бушевала:"куда его деть, как его не замечать(!) ?."вот идет она по улице, или стоит в пробке в автобусе, или стирает, или еще чего, и вдруг так в ней что-нибудь заволнуется, что встанет тумбочка на месте, замрет - не шевелится:боится себя расплескать.в груди у нее кипяток, брызги соленые, пена дышать не дает.и словно море в ней без конца и без дна, и как рыбу ее делает молящею, но беззвучною.кому не кричи, не пой - не поделишься.море было не радостью и не грустью, было чем-то своим, было частью.когда на море штиль, говорили тумбочка-бабочка, когда качка, она - разряд, а иногда могла стать совсем забавною, в те моменты она усердно искала глазами людей, способных загнать ее хоть в какие-то берега.были те, кто каждому всплеку давали определиния, те, кто ждали, пока шторм пройдет.кто-то от тумбочки ожидал особого откровения, кто-то попросту убегал.одни, в конце концов себя ограждали, строили волнорезы, неважные укрепления, другие - удивлялись, увлекались, на большие глубины спускали исследовательсие суда.иногда приходили за умиротворением, тогда расходилась по морю только легкая рябь.но всегда все было неправильно, потому что с морем внутри тумбочка была одна.