В России словно включили снег, и в каждом городе, в каждой захудалой деревушке, посыпались эти белые, не испорченные еще мирской жизнью, хлопья, напоминающие романтикам о скоротечности их собственных жизней. Они упали с неба, как падшие ангелы падают из владений Господа, и накрыли собой головы грешников и святых. Их век недолог, но что может быть прекраснее маленьких существ, ниспадающих на нас, как дар Божий, и безуспешно пытающихся закрыть своими телами всю убогость и мерзость этого мира.

Но ни что, ничто никогда не скроет от моих глаз земную гниль, о которой так скорбит мое сердце этими ноябрьскими вечерами. А значит - буду ждать; ждать новых чудес, безнадежно пытающихся заставить меня вновь поверить во что-то большее, чем смертоносная пустота моего бытия.