удав удовольствия давится, выделяется
на замерзшем стекле, белёсом фоне лица…
разговаривать с тобой в метрополитенных строчках,
накачивать тебя энергетикой - собственной - сочной.
тебе вкусно? мне бы хотелось, чтоб да.
неровный почерк, хромые босые слова…
ну как рассказать про постель из солнца?
или про объятья, жарче которых,
вряд ли кому приснятся?
мне не грустно. я, видишь ли, сумасшедшая:
еду кривляться, строить из себя ведьмочку,
еду храбриться - так много фобий в последнее время…
время. ты делаешь круг. ты спешишь по вене.

однажды мы тоже с тобою кончимся,
но не пока я жива.

влюбляясь в губы, скоро метель нас сметёт по улице
вверх и вверх… во францию? в мексику? -
только бы так, чтоб как будто на целую вечность,
чтобы - будто бы - чудеса,
нам показанные одним недобрым художником,
к нам по странности расположенным -
как к родным.

мескалин или марихуана -
по серому полотну протекает луна -
она уже разлилась на скатерть
тусклым бетховенским блеском…
дорожка порою уводит в нирвану.

всё, что здесь написано, веско.
всё живет в моем сердце.