Я подавил свои базовые инстинкты, присущи каждому уважающему себя интеллектуалу. И мизантроповская хуйня не заставила себя ждать. Ударила в гонг, будто после размаха пластмассовым молотом на ярмарке. Я пошел в книжный магазин. Даже не в магазин, а в трехэтажный книжный центр. Жуткое дело. В глаза сразу бросаются сидящие за маленькими столиками человеки. Как на подбор. Мужчины чей средний возраст колебался от пятидесяти и выше, были одеты в огромные вязаные свитера. Низ на сколько помню составлял преимущественно адик. Творческие люди. Стереотип.
Пока мой внутренний творец выбирал себе очередную книгу "как быть знаменитым, жениться три раза и при этом не работать больше пяти месяцев на одном месте", заметил такой разговор.
Дяденька тех же лет, продавал свои книги. Маленькие, беленькие, формата наверно школьного словарика английского языка. От силы страниц 70. Стихи.
Поймал хорошо одетую даму в возрасте.
- Девушка, послушайте. А вы любите природу ?
- Неее.
- А вообще. Как вы к жизни относитесь? Читать любите?
- Неее, не особо.
- Ну а кто-нибудь, муж там, дети ?
Она промолчала. Засмеялась.
- Ну почитайте, может вам так понравится, что вы вздумаете купить.
- *Замычала*
- А что такое, денюшек нет ? (???)
- Ну вы понимаете, дети.
Она ушла.
Мне его даже жалко как-то стало. Казалось бы не он этим должен заниматься. Агент например. Интернет. Суров жестокий мир писателей.
Спасибо.