Божэмой, какая книга. Русская, современная, и в то же время такая книга. Ну разве такое возможно? Письмовник. Письма, письма, и ничего значительного. У кого-то война, у кого-то время не ухватить за подол, не удержать совсем. Письма наполнены какой-то ерундой, красивыми выражениями, теплыми воспоминаниями, а у кого-то этой самой суровой военной реальностью. А разве в мирное время реальность не суровая? Это с какой стороны посмотреть, конечно. Время уходит, время уходит, я могу это хоть тысячу раз повторить, но время уходит, и хотя бы только из-за этого все будет только хуже. У него уже седина, а сегодня он признался, что я - его ошибка. А на меня уже смотрят, как на тетю, которой никакая прическа не поможет. Из теплых воспоминаний юности - Володенька, помнишь, наш стол под сиренью, покрытый клеенкой с бурым треугольником – след горячего утюга? - в холодный свинцовый ноябрь. Казнить нельзя помиловать. Мне даже показалось, что иногда там мелькаю я. Ничего значительного.