все это трудно объяснить. Я, честно, стараюсь понять, при этом абсолютно не испытывая никакого желания разобраться в чем тут дело.
" Любовь бежит от тех, кто гонется за нею и blah blah blah.. "
На скорости же, с которой я бегу от нее, я как минимум, ямайский спринтер, получивший нобелевскую премию за изобретение машины, развивающую скорость света. Одним словом, честь мне и хвала. Аплодисменты. Занавес.

Просто в те моменты, когда я никуда не бегу, пью чай на кухне, "она" все-таки дает о себе знать. Не то, что "кидается на шею", нет, сидит там, тоже чай пьет, придушивает, мешает, словно мальчиш-плохиш. А дела-то делать нужно? нужно.

Все же никогда не доводилось думать, что все сложится именно так. Я каждую минуту ищу подтверждение того, что полюбить меня не представляет никакой возможности, это бред сумашедшего.
А ты еще жив лишь потому, что прошло совсем немного времени. Я извожу тебя, выжидаю, когда поднимешь белый флажочек. И когда это все случится, я вдруг встану, отряхнусь и буду гордится собой, ведь все заранее знала.

Это все слишком тяжело для меня.
Ведь ее нет. Значит.. и бежать не от кого..