Это все слишком мило. Это все не то и не так. Мне чтобы любить сильно, нужна каждодневная нервотрепка, ссоры и т.д. Чтобы мне влюбиться, на меня надо забивать, быть похуистом, бабником. К тому же, осознавая, что именно это мне и нужно, я все равно буду всем жаловаться какая несчастная у меня судьба. Но в те редкие разы, когда мне будет уделено внимание и все дела, я буду летать от счастья. Просто когда все только хорошо, тихо, спокойно - это не для меня. А сейчас именно так. И мне очень скоро это надоест. Вот такая вот фиговая правда.
