вернемся к нашумевшему ранее разговору о близких людях. счастье. с одной стороны оно везде: мороженное, американские горки, прыжки в парашютом, шоколааад с другой же стороны мы даже и близко к нему не приблизились хочу взять на рассмотрение одну небезызвестную личность Буковски. он всю свою жизнь пил как сизый конь. писал свои рассказики и пил. трахался, пил и снова писал свои рассказики. он ниразу в жизни не проработал больше пяти месяцев на одном месте. при всем при этом у него были деньги он пишет, что ему все время везло, ни пойми как вообще то на скачках сорвет куш, то гонорар придет черт знает откуда, то оставит в наследство кто. так вот к чему я все это алкоголь, шальные деньги и девушки. для кого-то предел жизненного оргазма, не правда ли ? но опять же, для него это не было счастьем, скорее адом. собственным адом. лучше уж мороженное и трюфель.