это он, ему двадцать один, и поцелуи его горьки, как дым. работы мало, женщин много. очень много, и слишком юных, чтобы душа не болела. я всякий раз плачу, когда он уходит, всякий раз. потом возвращается, и я смываю чужие запахи с его волос.
вот сейчас я вижу, как он нагибается над этой дурацкой тарелкой, и сердце мое разрывается. я хотела бы скормить ему свою жизнь. чтобы он бродил по моему дому, невозможно красивый, босой. уходил, когда захочет, - лишь бы только возвращался. ни о чем не спрашивать, только смотреть. однажды он не вернеться.
но пока мы вместе, как будто солнечные драконы раскрывают крылья, когда он склоняется надо мной.