Я снова и снова перечитываю эти прекрасные письма, написанные под магнитной бурей чувств. Сначала я читала их про себя, затем шёпотом, смакую каждое слово, каждую метафору, каждую мысль, которая была близка мне и поэтому отпечатывалась в памяти. А затем я стала произносить уже знакомый текст вслух, но это уже была для меня не личная исповедь девушки, а пьеса, роль в которой мне нужно сыграть. Глупо, но я по привычке, выработанной с годами, перевожу всё в театр. В игру. В фарс. Я не скажу, что мне это не нравится. Я не буду врать.
Перебирая в руках листы помятой, местами потёртой бумаги, я впитывала в себя её неповторимую энергетику. Я так люблю бумагу, её цвет, её запах и тот звук, который она издаёт под моими пальцами. Наверное, поэтому я так неравнодушна к книгам, мне не столько нравится содержания того или иного произведения, как несравненное ощущение, которое дарят мне листы и напечатанные на них строчки. Страницы распечатки, которую я держу сейчас в руках, обжигают мне пальцы приятным электрическим током, вызванным импульсами породившим его талантом.
Я должна честно признаться, что завидую написанному. Сначала я думала, что зависть вызвана творческим интересом, тем что кто-то пишет лучше меня. Но нет, это не так. Я трезво могу оценить себя и свои способности, которые весьма обнадеживающие. Я смогу написать такое, а может быть даже лучше. Когда-нибудь смогу.
Причина не в этом, а в тех чувствах, которые как цветки плюща обвивают строчки написанных и лежащих передо мною писем. Я не чувствую этого, не чувствую. Иногда мне кажется, что я вообще ничего не чувствую. Только не подумайте, что я стала чёрствым, холодным циникам, презирающим любое проявления чувств. Мне такое не грозит. Просто, правда в том, что то, что я чувствую сейчас не сравнимо с тем, что я действительно могу прочувствовать. Я с горечью понимаю, что тот безграничный океан, находящийся в моей душе сейчас стоит бездыханный и заточенный, не имея возможности устроить шторм. Буря, Шторм, Цунами. Мне нужны они. Нужны чтобы снова вздохнуть и почувствовать себя целой. Мой девятый вал, как на картинах Айвазовского, ты мне нужен, нет, даже необходим. Необходим…