и вот он приходит, рубашка под горлышко, цветочек в зубах
с лопатой в руке и пытается докопаться: что тут не так?
и донимает вопросами, и говорит мол, если болит, ты просто скажи
а я говорить unable, выхаживаю углы и бычками меряю этажи.

и тут он заваривает мне чай, обнимает, просит простить
и выдумывает три биллиона глупых причин, лишь бы за что;
а истина: она-то не в этом, она-то в вине, во мне, да уходит под дно
под самую корку; истина - это кораблик, и мне его на воду не пустить

у меня сейчас минус двадцать под крышей - этакая вечная мерзлота
и выросла как-то резко сила давления стен на слабенькую меня

слабую - потому что даю слабинку раз двадцать в день ему (говорю люблю)
и пишу "примечание автора: как нас не умножай, мы всё равно
не равны нулю"