И ведь похуй что она молчит сутками. Сбивает температуру до тридцати пяти. В промежутках лечится водкой. Считает что по статистике лучше уйти.

С утра таблетки. Одна две десять, как-то все равно. Путь ровный но на ногах стоит еще плохо.

Туфли мечты? Каблук пятнадцать эс эм. Платья последнее время не носит совсем.

Водка снова водка стакан за стаканом, потом к дешевым мужчинам на ночь, а может на год.

В наушниках? Битлз. И снова водка и виски. А ночь тихо ударяет в виски.

Тиски сжимают чувства и снова пусто.

Вроде похуй.

Но ей без тебя плохо.