…мы все умерли,
Это просто мой страшный сон.
Не бывает такого в помине же,
Не бывает.
Я верить себе не хочу.
Жизни путь по складам разложен - якобы…
Всё равно я кричу всё
в таблеточном сне:
" Мы все умерли! "
Я не верю, что это действительность, нет.
Эй, спросите себя же, не сон то ли?
Мы все умерли, умерли, не перейдя на тот свет.
Ну поверьте, давайте, ведь это так просто.
Мы все сдохли в начале вон той весны,
чисто, скромно, с душой, по законам и ГОСТу.
А сейчас не живём мы.
Мы видим сны.
Сажей газовой или углём писал
их художник, откуда-то сверху, возможно:
кто б на умерших тратиться много стал?
Красят сны нам совсем несложно,
серо-чёрно и с лёгким оттенком железа,
чтобы мрачно, с депрессией иль с поколоченным счастьем,
чтобы были видны все следы и порезы:
не залечены временем или чьим-то участием.
Я желаю стереть эту сажу рукой с окна,
Я хочу лишь увидеть, как распускается март,
Но мой март уже сдох к своему концу -
вроде где-то тогда.
Наши сны расстелились дорогой карт,
Наши сны - это просто искусный обман,
Я хочу лишь проснуться, не умирать,
и вернуться куда-то в осень, в туман,
чтоб не нужно было кричать:
" мы все умерли,
это просто мой страшный сон".