Бывает, случаются паники ночью.
Не можешь уснуть; голова за 7 часов тяжелеет на тонну и один маленький камушек из-за всякого ненужного и "великого"; будто затычкой преградили все пути к отступлению и забытью, и отголоски копятся, перемешиваются, отвар густеет и с каждой новой каплей мысли становится всё более ядовитым.
Немного потерянный. Перемещаюсь по комнате, каждый шаг - одна вещь, один звук; ловлю себя на улице, на проезжей части - возвращаю назад, в кровать. Уже сотни раз, по кругу, часы-дорога-подушка и еще тысяча мелочей, пригвоздивших тупой болью к кровати.Убаюкиваю себя, рассказываю истории о всё тех же старых маяках, об одиночестве, такие красивые, но полные отчаяния и безнадежности, как у Брэдбери.Сам себя же свожу с ума. Всё жду. Кто-то придет, хотя его не звали; знает, что сбился с пути; нашепчет чего-то бессвязного, запеленает в одеяло, уложит в лодку и отправит вниз по течению ночи.Пришла, нашептала, вылечила. Спасибо.
Приятной ночи.