Откуда во мне столько злобы, цинизма и просто наплевательского отношения к окружающим меня людям?.. Почему, когда мне изливают душу, когда я читаю чьи нибудь строки, в которые вложены истинные эмоции, мне кажется, что все это-ложь? Лишь на пару мгновений я верю, что это и есть истина. Но потом… Потом в мои мысли вкрадывается подозрение… А что, если все это вранье? Что, если это четко, хладнокровно расчитанные действия, или же просто ложь пытающегося сплести вокруг себя паутину интриг человека, совсем не разбирающегося в жизни?.. И это так начинает бесить тебя… Твои собственные мысли… Мешают спать… Нормально жить… И ведь понимаешь, что ты скорее всего не прав. Но все равно…
Особенно меня выводит из себя когда говорят, что уже многое в своей жизни пережили, дескать, "взрослые". Сразу так хочеться поставить этого человека на место, прижать к стенке, и сказать, мягким, спокойным, вкрадчивым голосом: " Вот когда у тебя, абсолютно здорового человека, заколет сердце после нескольких недель, проведенных в попытках распутать этот любовный многоугольник, некоторые грани которого до сих пор не ушли из твоей жизни, да так заболит, что любое движение будто кинжалом распарывает грудь, когда ты своей лодонью каснешься щеки мертвого человека, перед этим констатировав смерть, пришедшую после нескольких часов агонии, на которую ты был просто не в силах смотреть, когда ты будешь сидеть рядом со своим другом на высоте 15 метров и говорить о хитросплетениях судеб мужчин и женщин, о судьбе, о любви, а у него, между прочим, в это время с изгиба запястья стекает кровь, когда… Тогда и стоит думать о взрослой жизни…".