Всю жизнь мечтала жить в квартире в какой-то многоэтажке.
Не важно нового или старого построя. Главное – 8ой этаж. Фиг его знает почему не 9ий. 8ий. Точка.
Просто 16 лет, или на года 2-3 меньше я прожила в частном доме. Да, отлично, прыгай сколько хочешь, музыку врубай, танцуй, пой, загоряй, свой двор большой-большой, собаку удобно держать и т.д.
Но вот сидя сейчас у окна и с каждым часом привставая всё выше и выше, чтобы увидеть полнолуние, такое красивое как никогда, понимаешь, что отличненько сейчас было бы выйти на балкон с чашкой горячего чая и дышать горячим воздухом в холодном и пустом пространстве, где не летает ни одна мысль.
Выйти, опереться на перило /ведь балкон обязательно должен быть открытым/ и молчать.
Еще там удобнее было бы писать что-то душевное. А то давно как-то не случалось мне написать что-то и вправду искреннее.
Я вот стою на улице, дышу ровно, внезапно начинаю чувствовать что-то невероятное, потом хочется описать это, приходят нужные слова, но лишать себе возможности еще немного подышать я не хочу, и с моим ровным дыханием выпускаются в ночь все нужные слова, все теряется.
Когда выросту, не важно что со мной будет и где я буду жить, у меня обязательно должна быть квартира на 8мом этаже с открытым балконом, на котором будет стоять стул, стол и блокнотик.
