в голове стреляются между собой пулемётной очередью
мысли, живущие психоделическим особняком.
я так хотела быть отличною девушкою/сестрою/дочерью,
а вместо этого я просачиваюсь стихом.
я так хотела читать вечером только тебе по памяти
чеховские рассказы, под гул ночных автострад.
только моё имя ни разу теперь не ставится
в список людей, которым ты очень рад.
моя мать делает вид, что знает меня как облупленную,
на самом деле не ведая обо мне ничего.
я для неё - заумная, высокомерная, вечно ссутуленная,
девочка, хронически не уважающая никого.
да, её нервы, они, я помню, лишь на моей совести.
я тем временем когда-нибудь посерею и искореню прыть.
только вот, почему же нельзя, милосердный Господи,
послать меня нахуй, плюнуть и отпустить?