У тебя золотые пряди с ароматом Chanel и хны, если были святые б**ди – ты, конечно, одна из них. Твои ставки не по карману нищим духом лощеным львам, ты всегда не имеешь права, потому что всегда права. Ночью можно тебя – смущенной, ночь смывает привычный грим, только утром ты обреченно, но светло улыбнешься им. Лучше им, этим милым людям, никогда бы и не узнать, сколько ты проживала судеб, что писала в свою тетрадь, чем ты маялась в полуночной, обжигающей тишине… У тебя золотые строчки с ароматом твоих Chanel, сколько боли горит во взгляде, что скрывают твои стихи, если были святые б**ди, ты, конечно, одна из них, если были такие звезды– все портретами на стене. Это, в сущности, очень просто.
Если это не обо мне.