умела улыбаться мелом на асфальте. "Знаешь, красиво быть тобой". А потом шёл дождь, ленивый и серый, как слон. Не злой, а просто так, от горя. Воображал себя морем в ладонях ребёнка, но всегда разбивался насмерть о встрепенувшиеся зонты. И от мело-драмы улыбок оставалась лишь драма. Красиво быть твоими пальцами, перепачканными цветным мелом. Нарисуй мне новую улыбку и скажи, что она водостойкая. Я просто простужена, гуляю по улицам не/мо/е/го города. " Мы тоже для кого-то были будущими". Январь пропитан статическим электричеством. Я пропитана весной, чуть-чуть пьяной вишней, поэтому заглядываю в обнажённые лица людей, заглядываю под кожу, вглубь доверчивой мягкости век. А там дожди. И драмы. Я ус-таю, когда читаю твои посты. У меня болишь ты. Это небо под рёбрами не выдохнуть. У меня [бо] лишь ты. Это небо под рёбра.