Здесь - всё никак не зима, всё какое-то межсезонье.
Без - без тебя - не одна, только голос охрипший спросонья,
Мне никогда не посметь, не признаться, не вырвать признанье.
Где… где-то горы, целуются с небом и снег… И молчанье…
И кто-то водит тебя за руку,
Мне оставляя переписку,
И эта осень даже на руку,
Когда есть кто-то слишком близкий,
А я оттачиваю колкости,
И заливаю душу ядом,
Я без тебя, без сна, без совести,
А остального - мне не надо…

Ты - ты достойна его откровений и тихого голоса,
Сны - разрывают мне небо на части, калечат, и режут на полосы,
Бред, остаётся лишь верить, что дым сигаретный заклеет всё намертво…
Нет, я не буду звонить, я же знаю заранее - занято.
И как не больно переламывать,
В себе - слова, пути и мысли,
Пора бы кончить перемалывать
Сюжеты "личной" твоей жизни…
Я не любовь тебе и не судья,
Заучен путь до магазина…
Раз здесь без-горье, без-дна, без-тебя,
Вернули б мне хотя бы зиму…