Она, только она. А я будто уже и не есть. Она всегда рядом, всегда со мной, даже если она далеко. Я ее давно проглотила (не всю - лишь кусочек) и не могу ее переварить. Она окутана мною. Она - это я. Она - моя темная сторона. Она - моя надежда и любовь. Она - моя нежность и моя ненависть. Они (все вокруг) ее обожают, потому что она хороша собой. Она умеет производить впечатление. Они любят с ней общаться, потому что она интересная и понимающая. Они думают, что она действительно прекрасна и даже чуточку идеальна. Они думают, что она принадлежит им. Но эта повесть не о них. Эта повесть о Н надежде.
На деле, она не принадлежит никому. И в неприкрытой реальности она совсем не идеальна.