Допустим, была девочка, вся такая хорошая, чуть ли не засахаренная. Она замкнута в своих мыслях, своем маленьком мирке. Она знала в нем каждую трещинку, каждую неровность, каждый узор. Но повзрослеть она не может – ее мир пуст, как и она сама. Как проблематично. И даже любви там нет… только полное отчуждение, когда мысли и чувства живут отдельно и при этом их почти невозможно связать с миром реальном.

Это так привычно, что ничего не хочется менять.

И думает прямолинейно. Пожертвовать? – Пожертвуем. И сделаем то, что должны в совершенстве, чтобы все восхищались. Потому что так видится нужным. Или вообще не возьмемся за это. И понимание совсем иное, скорее нечто извращенное. Даже вывернутые наизнанку кишки могут показаться искусством при нужном освещении.

Это чувство тревожное, угрожающее, волной накатывает из глубины. От него не скрыться и хочется все крушить, но куда там. Все попытки разбиваются об потолок «хорошей девочки», отражаются и искажаются от кривых зеркал.

А бегать по осколкам других, правильных, зеркал не хочется – поранишься еще…