// Это мандолинное Длинное Лето. Теплый ворох шелковой грусти Острый нож зацепил и распустит На обрывки осеннего цвета. //
Ты заметил? Я больше не пишу стихов-- По крайней мере таких, чтобы вновь Почувствовать силу своих слов, Теперь я просто кашляю кровью, И отпечаток бумажный надолго Возвожу в ранг случайного бога, Пока не остынет мягкая влага Внутри этого спелого в меру плода. Я сжигала в себе города, О которых ты знал, но боялся построить там дом, Где бы пачкал камин наши пальцы огнем, Ты стеснялся меня пригласить в королевство зеркал- Не кривых--нет--прямых, как дорога в наш рай, Расположенный к северу от центрифуги Земных океанов.