Правда льётся из под крана и никак не останавливается, она пытается вёдрами выливать правду из кухни, а затем из из ванны. Но правда льётся и льётся, не остановить, она бегает по кухне босая с задёрнутым вверх уже почти мокрым платьем, гулькой на голове. Бегает и кричит: "Ну за что мне? Мне почему? Почему не Лёше с соседней квартиры или Кате, которая живёт сверху? Ну почему?". И она пытается вывести всю правду, хорошо, что живёт на первом этаже, легко её выливать в окно, уже собирается звонить за помощью, а кто поможет? Где-то читала про удалителей правды, но телефона уж точно не помнит. Бегает всё ещё, не сдаётся. И вдруг садится на стул, опускает голову и руки. Всё, хватит с неё, пожалуй. Повсюду протекает правда, вокруг слова, недосказанные, невысказанные. Уже не хочется останавливать этот поток. Думает. Поднимается и садится на подоконник, может там правда её не достанет? Плюёт на поток правды, берёт ключи, уходит. Ночь. Темно, она одна в мокром платье, с мокрыми волосами, с закрытыми глазами, босиком, идёт на ощупь, а за ней поток правды, за всю жизнь всё самое невысказанное. так надо. Садится, чувствует крики изнутри, да, именно чувствует. Разрывает на кусочки. Вся правда. Колит в боку. Успокоилась, закрыла глаза. Тихо, шёпоты отовсюду. Заснула. Улетела вдаль.